белое пространство вокруг. После тёмно серого мира эта слишком явная белизна кажется пошлой. не к месту. не здесь. не сейчас. Но серебристо серая шкура уже припорошена белым пухом. а ещё через миг ты сам становишься белым. Смотришь вверх. а там, в разрыве белой ткани. виднеется полная луна. Волк бежит ей на встречу. Спотыкаясь, проваливаясь в ямы, скрытые предателем снегом, ломая когти, но не останавливаясь.
вырываясь, будто из ватной комнаты, в пространство где всё ещё правит серый. снова бег. а через миг на тебя, стаей жестоких птиц, налетает холодный, колючий снег. стараешься не смотреть по сторонам. на тех, кто остановился и не смог двинуться дальше. а теперь белоснежными статуями замерли вдоль пути.
Этот волк такой же как и те что замерли. почти. только это маленькое, совсем не заметное почти заставляет его двигаться.
Может он доберется до цели?
Может он не станет белоснежным изваянием.
Не станет немым укором следующему безумцу,
попытавшемуся пройти этим путем.